Бежал малыш по лугу и кричал,
а «фокке-вульф» из-за его плеча
вплетал струю свистящих резко пуль
в набухший травостоями июль.
Бежал малыш, а за его спиной
полз чёрный дым пластами над страной,
и выгорали жизни на кострах,
и оседали сажей на губах.
Допустим, под созвездием Плеяд
погиб не я, но кто же виноват,
что жало равнодушного слепня
свинцом в лопатку ткнуло не меня?
Допустим...
А чего тут допускать,
я впитывал земную благодать
за нас обоих, строя на песке
проформу счастья с миррой в кулаке!
Сегодня не осталось на Земле
тех, кто пытался мир держать в петле,
а проливавших кровь за жизнь и честь –
тех единицы – можно перечесть...
Бежал малыш к оставшимся живым,
тень самолёта реяла над ним,
а срезанные пулями цветы
молчали, охрипев до немоты...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»