Знаешь,
то, что случилось с нами,
было всего лишь снами
наших больных умов.
Знамя,
поднято белое знамя,
время собрать все камни,
строить из них свой кров.
Может,
я был увидеть должен
то, что случится позже.
Может, вина моя,
впрочем,
кто из нас непорочен?
Я, как скала, источен.
Имя твоё - "моря".
Волны
бьются о брег холодный -
(что-то даёт тем водам
вкус самых горьких слёз) -
солью,
едкой морскою солью,
в раны - саднящей болью,
вспышкой сверхновых звёзд.
Бред, но
снова себя я предал.
Я писал не об этом.
Я-то хотел просить
страстно,
о том, чтоб всё не напрасно,
чтоб крыши, аллеи, стансы...
Но так и не смог.
Прости.