Краски осенней печали
льются на лес и поля.
Сосны опять заскучали,
платьем своим зеленя
золото роскоши бедной,
цвет, оттеняя монет,
ветер безумствует.
Вредный
снова заметил Поэт
лёгкую грусть в позолоте,
в звоне опавшей листвы.
Солнце сидит на заплоте
словно качан головы
красный в натуге заката,
бледность в испуге луны,
будто бы ночи кантата,
призрак густой тишины
тихо крадётся по склону
синим туманом зари.
Иволга плачет со стоном,
стонут в кустах глухари.