Плыву я по озеру счастья
на лодке безумной мечты.
Мой парус святого участья
наполнен святой простоты.
И, кажется, волны событий
на берег завистливых лет
моих беспечальных наитий,
срывая безумия плед,
нахлынут осенней тревогой
и грустью повеет простор,
где месяц плывет однорогий,
как будто печали укор.