Дует ветер хладный с моря,
пробирающий озноб
шелестит листами, горы
закрывает, будто сноб
рассуждает о стремленье
показаться выше всех,
и тумана появленье
вызывает горький смех.
Жалость странного успеха
без улыбок на корню
подрубается, потеха...
И у песни на краю
я стою, как у обрыва,
в пропасть жуткую гляжу –
посреди синеет лыва,
я вокруг неё кружу,
удивляюсь отраженью
беспечальной тишине.
То ли это день рожденья
плыл причудами во мне,
рисовал картину счастья
и стирал невзгоды лет,
по которым поскитался
неприкаянный Поэт.