Господи, судьбу не выбирают?
Или выбирают - по себе?
Встречу неожиданную в мае,
Поезд уходящий в ноябре,
Дерзкую с ухабами дорогу,
И неуспокоенность души,
И слова, рождённые от Бога
В предрассветной трепетной тиши.
Дымка над далёким перелеском.
Печки остывающей тепло.
Строчка, возникающая резко
Под скрипучим стареньким пером.
Дым родной мне был когда-то сладок,
А теперь клубится стороной...
Только бы родные были рядом
И перо скрипело над строкой.