Гонору много, да только
хочется плакать навзрыд.
В стоге ищу я иголку.
Стог осермяженно взрыт.
Нету иголки... сомненье
плещется ранней зарёй,
первым из жизни везеньем
странно весёлой порой.
Листья осенние в звоне
медном погрязли в саду,
словно в какой-то погоне,
будто в кипящем Аду
я нахожусь безмятежный,
будто бубновый валет.
Гонит со скрипом тележным
чёрт одинокий скелет.