Я не стану знаменитым.
Даже рано по утру
я сгибаюсь на ветру
под огнём строки зенитной.
Словно бы лечу над морем
нескончаемости фраз,
погибал уже не раз
я своим убитый горем.
Без названия, без чувства,
вновь потеряна строка,
как была ты далека
от свершившегося буйства.
Я стоял в осенней стуже
и смотрел на пьедестал,
мимолетности овал
отражался в синей луже.
Непонятно, но, однако,
нервничать зачем, мой друг,
брать не надо на испуг.
Всё спокойненько на баке.
Ну а бакен на речной
забавляется волне
вероятностью вполне
он доволен в час ночной.
И указывает мели,
и фарватер глубины
с осознанием вины
перед будущим метели.
Заоконностью повитый
я грущу в закате дня,
но, простите вы меня,
что не стану знаменитым.