На осеннем повороте
у излучины реки
мне кричат: "Куда, вы, прёте?!
Все фарватеры узки."
Осень ёжится в холодном
золоте печальных дней,
а река вся обезводив,
ждёт обилия дождей.
Я плыву по строкам этим
в несуразности страстей,
и тоскую вновь по лету,
и становится грустней
от сознания бессилья –
оказаться в тишине,
где моя грустит Россия,
а на вздыбленной волне
парус мечется истрепан,
порван ветром неудач.
За кормою тихий ропот
переходит в странный плач.
Надвигается ненастье
с ураганом новых строк –
парус вновь наполнен счастьем,
а я будто бы игрок
ставлю ставку на удачу
и... проигрываю кон.
Но заметьте, что иначе
был бы я, как он, смешон.