Молодой энтомолог из Африки,
Уморивший множество насекомых,
Упустил из сачка редчайшую бабочку,
Прочитав на ее крыльях послание,
Составленное из моих стихов.
Капитан подводной лодки радостно всплыл в океане,
Сбросив на дно балласт из моих стихов.
Террорист среди толпы народа забыл взорваться,
Прочитав на стене мои стихи.
А оставшиеся в живых выстроились в очередь,
Чтобы пожать мне руку,
Поблагодарить за мои стихи.
Много их, слабых, добрых, грустных,
Убивавших мух и комаров,
Вылезающих из водоемов в дождь,
Лопающихся в космическом вакууме,
Но верных нашей планете,
Остывшей, сиротливой и потерянной,
Не нужной даже инопланетянам,
Используют по разной надобности
Распечатки с моими стихами,
Забывают их в разбившемся звездолете.
Ведь я не осуждаю их за неврастению,
Не питаюсь их душевной теплотой,
Ограничиваясь многозначительными намеками
На качество их завтрака, обеда и ужина.
Но когда вишенка зла идет на дно в бокале ненависти,
А доброта пенится у краев в тщетной надежде быть испитой,
Я учу их писать в рифму бюрократические отчеты,
Делать самолетики из денежных купюр.
И когда женщина теряет лицо,
Которое им когда-то приглянулось,
Я учу их как улыбнуться
И вернуть даме потерянную собственность,
Если она того пожелает.
А когда розовый туман застелит их взоры
И краска стыда покроет ланиты,
Я учу их понюхать нашатырь
И помнить о том, что, в сущности, Бог
Первым начал сочинять плохие стихи.