На отшибе, на опушке,
где черёмуха цветёт,
мне рукою машет Пушкин,
за собою в даль зовёт.
Я иду, смеясь, порою,
но иду своим путём,
и любуюсь не зарёю,
а сжигающим огнём
пламенеющего счастья –
слышать радостный ответ.
И вослед строкою мчаться,
что оставил нам Поэт.