Какая в жизни этой жалость,
что не успелось, не сбылось,
а по лицу скользит усталость,
наверное, сломалась ось
вращения весёлых будней.
Скрежещет быта шестерня,
а ветер по туманам блудит,
в закате листьями звеня,
пугает странностью беспечной
и лихостью в осенних днях,
как будто он идёт по вечной
нелепой прихоти в стихах.