По весенней слякоти иду,
но не радуюсь, а чаще плачу,
глядя на закатную звезду –
понимаю жизнь совсем иначе,
чем она, текущая ручьём,
представляет суетливость света,
рассуждающего, мол, начнём
чуть немного погодя с портрета.
Но понять им, видно, не дано
почему и отчего Поэты
пьют креплёное вино,
низвергают все авторитеты.