Сны приходят и уходят,
разводя порой мосты,
неприкаянными бродят
вдоль полночной борозды,
легкомысленно взлетают,
чтобы в окна заглянуть,
или молча, тихо тают,
каплей падая на грудь.
Непохожи и далёки
разведённые мосты,
пролегают реки-строки,
берега - из пустоты.
Робкий стук остывших пальцев
в приотворенную дверь:
«Приютите нас - скитальцев,
мы устали от потерь.
Здесь у вас тепло камина,
стойкий запах сигарет,
а в окне – аквамарина
драгоценный сочный цвет».
Полуночный странный ветер
невзначай навеял сны.
Он за них теперь в ответе
каждым месяцем весны.