Поёт Окуджава, умолкла держава.
Поёт, как в бреду, и пророчит беду,
Но внемлет Отчизна ему с укоризной:
"За годы а интриге монгольского ига
Привыкли, а беды и Пирра победы
Идут чередой, одна за одной".
Нас вечно волнует: кому беда будет,
Какой урожай и когда будет рай,
И кто виноват, если власти шалят?
Что делать народу, когда непогода?
Нет хуже напасти, чем воры у власти:
Сосёт косолапый давно нашу лапу.
Ответят матросы, как встарь, на вопросы:
"Коль вся перестройка лишь мишка на тройке,
Оставь пьедестал - караул устал!"