В окне отсыревшем сверкает
звезда одинокая... свет
в квартиру ко мне проникает.
Грустит почему-то Поэт,
который меня окликает,
в дорогу за словом зовёт,
во все мои строчки вникает,
меня пропускает вперёд.
Я рад. И стараюсь быть первым,
в глазах от стараний темно,
наверно, расшатаны нервы...
А может, выходит вино?