В полях, где зреют дифирамбы
Толпа зевак во время жатвы,
Мелькают ярко в ритме самбы
Их кисти для рукопожатья,
Там для автографопринятья
Летают яркие блокноты
Зачем всё это? Без понятья!
Попасть в струю, тональность, ноту,
Найти хоть махонькую тумбу
Чтоб приподняться над толпою
И сбацать огненную румбу
С самовлюблённостью в запое.
Хотя б на час, но стать кумиром!
Дешевкой, матом, голым телом,
Взлететь и воспарить над миром,
Неважно, чем, но, чтоб блестело!
И мечут деньги, тратят суммы,
Кормя редакции из ложки,
Чтобы однажды с видом умным
Мелькнуть на тоненькой обложке…
Владея рифмой, по утрам бы,
Я сам искал дешёвой славы,
Но злят пустые дифирамбы
Со вкусом горестной отравы.
Настрою три струны во вторник,
Полив водой холодной клумбу,
Пускай мне спляшет Витька - дворник
С простой метлою свою румбу.