Мой отец не любил говорить о войне

                Мой отец не любил говорить о войне.               
               
                Мой отец не любил говорить о войне.
                А бывало он выпьет немного.
                И расскажет,что видит он часто во сне,
                Как уходит с родного порога.

                Как однажды на фронте в воронке сидел,
                Ожидая конца артобстрела.
                Показалось ему,что осколок влетел,
                По ноге что-то сильно задело.

                Оглянулся и видит,что немец сидит.
                Молодой паренек из пехоты.
                Крестик сжал и молитву тихонько твердит -
                Умирать никому неохота.

                А над ними снаряды летят и летят.
                Им обоим по восемнадцать.
                И с надеждой они друг на друга глядят,
                И мечтают живыми остаться.

                Вот затих артобстрел.Разбежались они.
                Разошлись на войне их дороги.
                Вскоре наши солдаты в атаку пошли
                И сражались ребята,как Боги!

                И был ранен отец,но винтовку держал.
                И стрелял по врагу беспощадно!
                Чтоб запомнил фашист,с кровью он бы впитал:
                К нам с войною ходить неповадно!
               
                Мой отец не любил о войне говорить.
                А, бывало, начнёт и заплачет.
                Мне вот этот отцовский рассказ не забыть.
                Для меня он многое значит.

                Нет отца уж давно.Он от ран умирал.
                Честно жил и на совесть трудился.
                Нам,потомкам своим, он любовь передал
                К жизни, к людям. И мы им гордимся!