В осеннем пламени сгорают
остатки летнего тепла.
Хожу как будто по сараю
и не могу поднять крыла
озябшие под крышей стужи.
И всё мне видится вопрос,
во мне который кружит
вокруг печали и берёз,
запечатлевшихся когда-то
с восторгом чистой красоты
печальной памятью заката,
повсюду виделись кресты.