Зачем, скажите, эта грусть
на поле скошенного хлеба,
где я читаю наизусть
стихи Земли и Неба.
Всё, зарифмованное в них,
стоит пейзажною картиной
и... только шорох листьев стих,
как небо затянуло тиной...
И серость снова разлилась
по строчкам странного покоя,
была утеряна вдруг связь,
и мысли нить, и всё такое.
Не стало в жизни куража,
и захотелось на полати
залезть от грусти миража.
Ну, всё, на этом, вроде, хватит.
Поставил точку и опять
подумал я неосторожно,
да разве можно не понять
всё то, что не понять. Возможно
такое невезенье – есть
удача нового прорыва
уверенность в себе обресть,
не глядя на свиное рыло,
поднять глаза и посмотреть
на звезды, словно в строчках точки
и, презирая грусть и смерть
из бархата осенней ночки
при свете бледно-голубом
зари пылающей за мглою,
не биться в стену с дури лбом,
идти вперед, но с головою.