Самолёты и бетонка
разогретая дотла,
и за жизнью смерти гонка,
звон летящего крыла
будоражат сон тревожный,
поднимают в высоту.
Но меня сомненья гложут,
ухвачусь ли за мечту,
улетающую в дали
по заоблачной струе.
Вы когда-нибудь видали
срыв потока на крыле?
Вы когда-нибудь мечтали
оказаться в тишине,
где не слышен скрежет стали.
Только это не по мне.
Я хочу подняться в небо,
упиваясь высотой,
улететь туда, где не был
в этой жизни непростой.