Моей лучшей подруге, у которой в прадник Святой Пасхи умерла мать. За день до этого мы спорили, сам ли зажигается Иерусалимский огонь.
И Христос воскрес, и растаял воск
Под огнём, что тебя не жжёт.
Отпечатками виноградных лоз
В крестный ход уходил народ.
Нет уж верить сил в то, что чудо есть,
В то, что праведен светлый храм.
И огонь горит, и целуют крест,
Значит год нам хотя бы дан.
Только ты, мой друг, не дорос ещё,
Как и я, до Христа и Трёх.
Богохульствуем, оголив плечо,
Девяносто процентов ног.
И Христос воскрес, только плачешь ты,
Потому что наш мир суров.
Я закрою дверь, испишу листы
Утешающей бурей слов.
Через сотни дней мы поедем, друг,
Не поверить своим глазам.
И в душе моей затеплится вдруг
Христианское: вдруг он сам?