Я не сумею портрет написать
и научиться уже не успею...
Не перекрашу свои паруса
в алые чувства влюблённого Грея...
Не затеряюсь в дрейфующих льдах,
выйдя на помощь больным эскимосам...
С грохотом, скрежетом, на тормозах
не развернусь я, почувствовав пропасть...
Я не спою для любимой романс, –
просто сыграть ни на чём не сумею,
и не шепну: «Это было для Вас...», –
всех пересмешников вздёрнув на рее...
Не покорю в Гималаях вершин,
не сберегу от убийц королеву,
и «во спасение» чьей-нибудь лжи,
видно, уже никогда не поверю...
Я не сумею весь мир обойти,
даже во сне огибая планету,
и полюбить самолёты-такси, –
это нечестно: за деньги – и в небо...
Не поведу на редуты полки,
не подниму в небеса эскадрильи...
И не сломает у Чёрной реки
век девятнадцатый
белые крылья...