Я устала видеть ваши постные хари.
И,хромая на обе ноги
в столь густом,кисельном тумане,
я продамся,как Мата Хари,
ломая фаланги левой руки.
Попытки добавить хоть каплю вменяемости
приходят к ожидаемому концу.
Все в этом предательском чувстве данности,
что без страха и всякой ценности,
прикладывает кулак к твоему неживому лицу.
А оно всегда было слишком красиво.
И я бы пела в честь тебя,не стыдясь,
но из-за недосыпа стала бессильна
и слезятся глаза,как в растворе мыльном,
и от пуль убегают стены крушась.