Не говорите: «Сбился с рифмы верной!»
Весь май – движенье, слово в нем – глагол,
Ручьем плывет, бежит шагов не меря,
И дышит часто, и врачует боль.
Находит лес – и наряжает в листья
Свое пространство – нежного вранья,
И прописных, по жилкам листьев истин,
И отрицанье тьмы и воронья.
Так что же май? Старинный слог и звонкий,
Когда трава на цыпочки встает,
И кажется мне маленькой девчонкой,
Что небо понарошку достает…
Не навсегда? Мое исчезнет время,
И в старицах недвижимых заснет –
Но май согреет берег тот, и племя
Цветов простых к простой воде сойдет…