На шёлк приспушенных знамён
Ложится день, росой омытый.
Проспект. Аллея.
Гимн имён
Слагают мраморные плиты.
Сквозь толщи лет я слышу гул
Войны.
Она грохочет где - то...
А здесь почётный караул
Да блики солнечного света.
И воин бронзовый, родной
На строгом, скорбном пьедестале,
И день весенний, золотой
Омыты росами печали.