утро . разбиты и пали наземь
полки серых летучих братьев
стучат лучи лихо-нагло в окна -
май на носу. на душе мокро -
печаль. колобродит кисло-сусло
кораблик занесло в не то русло,
пробить бы штольню в сторону света,
в массиве этого. грустно.
на том ли встретят, своим ли примут,
а впрочем, важнее есть ли там "Плимут",
отметить прибытие на успешность
по чеку чиркнув небрежно.
и есть ли лиры двухместные - честно
скажу - без друг друга нам будет тесно,
по паре крыльев не помешает -
мы б заказали. не возражаешь?
болтаю вот - от нечем заняться,
позавчера... было восемнадцать,
а я, не смейся, ночью летаю,
расту в какую, как-будто желтый?
нет, метлы давно уже не в моде,
везет когда, при нормальной погоде,
пристегиваю - вместе легче пуха,
тебя , дальше - в Австралию.
на кенгуру накатаясь вдоволь,
дав зайцам солнечным воли в вольную,
парим невпонятно каком пространстве
по скрипкам пиано - пьяными пальцами.
блужу словами по бездорожью,
а время ехидненько строит рожи -
я столько много не успеваю:
не балеринить, не стать Шопеном,
на лунных пляжах не падать тенью,
с моих ножонок разутобосых
ах, утро, утро - совсем не мудро.
мне тратить время на блуд словами,
пойду посею .....................
я однодневной спелости урожаи.
и после выйду к тебе обнаженной,
совсем. душа - несколько обожженной,
вот дую на молоко всуе,
вода - не в радость.
а грабли, грабли - насколько сложно
ловить свою между строк возможность,,
ловить твое между строк по теме ,
ах, было б время.
запутанность, и сама не знаю,
что жду, что совсем теряю,
за что хвататься.
мой черный уголь - наброски только.
себя не знаю и не на столько