Получил я письмо.
Пишешь ты, что любви не осталось.
Зарастает тропа
И дорогу окутал туман.
Всё как будто не то
И с тобою у нас не сверсталось,
Что пытались писать,
Сочиняя когда-то роман.
Гаснет в небе звезда,
Что светила нам тайною грустью.
Мы скрывали любовь,
Пряча голову в рыхлый песок.
Что ж, приплыли теперь
От истоков к конечному устью
И сменила любовь
Неожиданно свой адресок.
А зачем нам любовь?
Чтобы заново множить страданья?
Чтобы снова грустить,
Повторяя весь пройденный путь?
Чтоб обманами жить,
Раздавая, как тень обещанья,
Что люблю я тебя,
Только ты, мол, меня не забудь.
А зачем нам любовь?
Разве дружбы одной не хватает?
Не хватает нам встреч,
Чтобы просто сидеть в тишине?
Ты поверь, всё пройдёт
И зима непременно растает.
И опять будет петь
Жаворонок, застыв в вышине.
Не провидец, не бог,
Я, конечно, такой же прохожий.
Не мечусь, не ищу
Необычных каких-то дорог.
Но я верю и жду,
Что в моей холостяцкой прихожей
Зазвенит птичья трель:
Это твой долгожданный звонок.