Песочное, безжалостное что-то,
не позволяющее возвратиться,
что пульсом медленным в виске стучится,
усталым сердцем, что истрёпано ветрами,
замызганными, серыми стихами –
исходит, уповая на кого-то,
и стынет, без надежды на прощенье...
Рассыпавшись, уйдя в другую данность,
накинув полог на твою реальность,
и превратив благие устремленья
в рассеянность песка, нечёткость линий,
когда могла бы и хотела быть счастливой...
Неясны, призрачны феерии скитальца,
волною смыты... Загорелый мальчик,
что память держит тонкой смуглой ручкой
и льёт песочек ручейком сыпучим,
текучим, неуверенным... сползает
и возникает сказочнейший замок,
где, ожидая неизведанного дива,
твои мечты плывут песком...
Строптивы!
Глухи и слепы к внешним проявленьям,
но вновь смываются накатами волненья,
и серебрится в переливах света
над морем небо. Пеленою светлой,
стремительна, слегка воды касаясь,
над бездной, в крике звучном, чаек стая...
Но вновь волна облизывает берег –
ракушек нежный хруст, хрустальный шелест –
и замок оседает хлипкий, хрупкий,
душевные затрагивает струны...
----------
Песочное... Сродни часам и времени,
пришедшее недетским откровением,
расплывчато-немыслимое, как тоска,
что строит маленькое Детство из песка.
26.04.11
Акварель Стива Хэнкса.