Не жизнь, а болотная жижа
Не мысли, а мутная прога,
И радости в жизни не вижу,
Хоть гневить не хочется Бога.
Прости, Небожитель, мне скуку,
Я сам виноват, понимаю,
Не видя дающую руку,
Себя отсекаю от Рая.
Но правда мешается с ложью,
Любой указатель некстати.
Поди-ка загать бездорожье
Коль не из чего строить гати
В болотных просторах. И нынче
Мне хочется сгинуть до срока.
…А где-то тоскует Малинче
По белому богу с Востока.