Когда бальзаковские дамы сами приходят
Спать к чужому, спасаясь от горя,
Накрывая плоть плотью, чтоб ни «memento» ни «mori»
То это не более, чем бегство от боли.
Я не любила Бальзака и дам его возраста
И никогда не спасалась бальзаковским способом
и никого не спасла, кроме мальчика с ночными кошмарами
Хотя кто кого спас - это тоже вопрос, не правда ли?
А мальчик пишет стихи о собаке Павлова
Которая хотела бегать по берегу моря за палкою
И мальчику больше пожалуй не хочется
Спасений, истерик, Любовей и прочего
А я мечтаю когда-нибудь стать не собакой, а кошкою
Без этой преданности в глазах, без предательской дрожи
Без вилянья хвостом, но с кошачьим везением.
И чтоб в запасе – все 9 жизней. И на хрен спасение!