Птички чиркают пеньем утро,
словно дитя
по семейной фотографии гелевой ручкой.
Смыть чернила возможно, птички прочь улетят.
Только эхо въестся в местность слепой закорючкой.
Звуки воспроизводят род свой лёгким путём -
по приказу их, немая материя вяжет
из себя - без конца - всё то, что будет потом,
повторяя тварей, чтобы звучало протяжней.
И любое словечко на застывшей крови
вырастает через годы как джунгли, эйнштейны.
Ты не ведаешь, что творишь, когда говоришь,
знаешь, что слова умеют?! Проходят сквозь стены,
убивают случайно, поджигают людей,
тюрьмы. Всё для славы круговорота звучанья.
Крики, шёпот как звуки выше всяких идей!
Сколько силы творенья лишь в уроке мурчанья!