Чьей-то крепкой рукою взведенный курок
И металл, раскаленный донельзя.
Вещество, на котором не значится срок –
Только это зовется ПОЭЗИЯ.
Четкий ритм, как биение сердца в груди,
Краткий миг за секунду до выстрела.
Нерушимая вечность, что ждет впереди,
Но потом пролетит слишком быстро.
Вспышка молнии в яростном буйстве стихий,
Заявленье на грани угрозы –
Вот Поэзия. А остальное – стихи,
Да и те с вялым привкусом прозы.