Ты - там, где переплетены пути
воспоминаний о весенней выси
с осенней грязью будничных коллизий
и духом валерьянки взаперти.
А здесь,- дороги ровные, как стол,
ветра певучи, солнце из зенита
бьёт по осколкам бликов малахита,
деревьями отторженных, листов.
И где-то посредине тайных троп,
тех, что сближают времена и мысли,
ничто уже от Бога не зависит,
и ностальгия, сбившись на галоп,
смертельный в сердце формирует тромб.