Живущих давно не по числам,
Бредущих в дорожной пыли,
Не десять ли вас Я очистил?
Где девять? - Они не пришли.
Не в вас ли проказой изрытых,
Стекающих с солнца как воск,
Однажды могли быть сокрыты
Пути от лица Моего?
Едва возлюбил этот мир Я,
Ваш дух предо Мною кричал
От тяжести мёртвых кумиров
На ваших безумных плечах.
Но если бы милость благая
Искала, что ей хорошо,
Я душу Свою полагаю
За тех,
за того кто пришёл!