Тот берег, лукаво, красиво зовущийся "зрелость",
совсем уже близко... лишь руку к нему протяни!
Морщины, сутулость, былая поникшая прелесть –
в заплечном мешке, где сосчитаны памятью дни.
Мгновенья мои, вы и ныне всё так же прекрасны –
алмазные гвозди в уже заскрипевшей дверИ.
Чудесны вы, ставшие явью с любимой, соблазны.
Вы – счастье, вы Богом дарованные мне раИ.
Немного вас было, но тем вы и памятны сердцу –
с томленьем в груди и с желаньем горячим в ладах.
Как жемчуг я вас сортирую. Дни в памяти меркнут.
Я путаюсь в числах, событиях и городах.
… Вот кепка. Вчера была мечена голубем сизым,
Он капнул, пока я Петра на коне* созерцал.
Да, были мы грОзны, как он, столь же полные силы,
опора Отчизне, надежда её, капитал.
Других уже нынче снедает, торопит тщеславье.
Их время коней горячить, уповать на судьбу.
Но зрелость НАШ ПИР, и мы вправе, конечно же, вправе
гульнуть молодецки. Да так, чтоб сорвало резьбу!
*Речь идёт о знаменитом памятнике Петру Первому,
установленному на Сенатской площади Санкт-Петербурга.
Фото из Интернета.