Пряча мир за черными очками,
Погружаясь в длины глубины,
Я смотрю на умершую память,
Где камни превращаются в цветы.
И все слова сливаются в поток,
Неся среди деревьев свои смыслы.
И солнце, как асфальтовый каток,
В картофель снова певращает чипсы.
А образ дня в конвейер дневников
Переберется, буквами сверкая.
И, черного стекла не опуская,
Так трудно вырваться из сумрачных оков.