В этом апреле мне тесно в себе.
Тесно до крика, до стона, до боли.
Но из болота до чистой воды
Вырваться сил не хватает и воли.
Голос приличий созвал хоровод,
И чередою забытых привычек,
Ночью копаю я свой тайный ход
Через барханы цитат и кавычек.
В этом апреле я мало пишу,
Рифмы беснуются, уши калеча.
Бог с ними, новый я день раскрою,
И наметаю стих белый под вечер...
На каучуковых лапах подошв,
Вскачь по языческим тропам асфальта,
Он поплывет ни на что не похож.
Нервным изгибом весеннего сальто.