Вся жизнь – как скорый миг,
Чуть меньше сотни фото,
С годами - недосчет бокалов на столе…
Все думаю: постиг
Ты в этом мире что-то,
Покуда я одна молилась о тебе?
Под черным градом пуль –
Как воин под стрелою
Ты распрямил ли грудь, иль был сражен давно?
Опять пришел июль,
Монетой золотою
Скатившись мне в ладонь, забывшую тепло…
Ах, твой утрачен след…
Сто писем не дошедших
Горят который год… горят в моей груди…
Послушно гаснет свет
Моих побед ушедших,
А я лишь у одной прошу: не уходи!
Постой, замри в дверях,
Еще на миг останься,
Всего лишь только миг, который нас спасет…
Смерть не рождает страх,
Но учит нас смиряться
С тем, что ушедший вновь – однажды не придет.
Вся наша жизнь – фитиль,
Воспламененный болью
Разбившихся сердец, не вынесших потерь…
Сквозь сотню тысяч миль,
Политых чьей-то кровью.
Последнее письмо уйдет к тебе теперь…
И в нем я напишу…
Нет… Прокричу над миром,
Чтобы слова мои до Ада донеслись:
Прости меня, прошу,
И где б ты ныне ни был,
Услышав голос мой, хотя бы обернись…