Мир нельзя поделить на заведомо равные части.
Но иллюзии вечно по-детски наивны.
От простой перемены нетленных слагаемых власти
на земле осыпаются пеплом руины.
И на спящем, почти летаргически, теле народов
стынет пыль всех бессчётных дорог лихолетья.
Никогда не дождаться в грядущем иного исхода,
ни со сказочным пряником, так же - и с плетью...
И, оставив надежды, на землю холодную ляжет
в окружении воронов гибнущий ратник…
На просторах, окутанных ужасом тления, княжить
мог бы только, наверно, матерый стервятник.
Он поднимется в небо, с кореньями прошлое вырвав.
Будь навеки широкий полет его проклят!
Сквозь спрессованный воздух нелепых и жутких призывов
будет слышаться смачный отчетливый клёкот.
Так и падал бы, брошенным камнем, сквозь тучи скорее,
в назиданье одним, а другим в избавление,
чтобы славило Горнего, в муках бесплодно старея,
совращенное жаждой огня поколение.
Разве жизни потерянной было когда-нибудь жаль?
Опыт крови, конечно же, будет не в счёт.
Снова в сердце шальное придет перемены печаль
и в грядущую бездну опять повлечёт.
Снова пламенный жест и кружение в облаке слов.
Только сущность реалий останется та же...
Мировой подсознательной явью становится зло,
что всегда за спиною на страже.