Независтлив взгляд мой на богатство,
на чужое счастье и покой.
Не из тех я, кто приучен драться
за почёт и славу день-деньской.
Но и не из тех, чей голос робок
в час, когда выносит приговор
мне судьба, откинув на задворок,
и разбив, как прашливый фарфор,
ожиданья, чаянья и веру...
В тридцать лет душа изнемогла,
словно престарелая гетера
от вериг ночного ремесла.
Я подстать античному Прокрусту
упекла в тиски тела грехов.
Отчего ж в казне моей не густо:
дочка, сын и скопище стихов?