... и ветер, ветер - совсем нелетный, почти что шторм - так свистит по крышам... ты помнишь, Лёнька, ты слышишь, Лёнька... Да что там, будет. Дороги - легкой. Как жаль, что больше я не увижу, как ты смеешься, берешь гитару, как выбираешь в варенье вишни, как больно знать - ты не станешь старым, ты не уснешь и ты не устанешь - ты сбит в каком-то ночном полете. Стоишь, лохматишь рукой затылок, такой взъерошенный и помятый, пихаю в бок тебя - "каша стынет, вот как доем ее, если ты - не..." Ты усмехаешься - "ну и ладно".
Ты знаешь, Лёнька, мы все убиты. Остался я, остальные... в общем, полка - не стало, остались плиты и имена. И еще - болит так в груди, не знаю, куда уж больше, так сильно - странно, что с этим - дышат.
Болит - и точно не станет легче.
Я ненавижу себя - я выжил.
...но тени мертвых подходят ближе -
- и обнимают меня за плечи.