Почему-то всегда холодные пальцы.
Это лучше, ты греешь их.
И пройдя незаметно, вдоль жизни, у краткой,
Опалю об надежду их.
Никогда не пойму твоих грубых я игр.
Для тебя это просто игра.
И ты думал, что я закопала надежду,
У трухлявого черного пня.
И простую пластинку, что была не новой.
Те слова, что другим подбирал.
Стал рассказывать. Дождь, и молилась я Богу,
Что б не слышать его никогда.
Этот дождь. . . О, проклятый! О, мерзкий, безликий!
Третий знак у пустого костра.
И не грей свои руки об сожженный пепел,
Никогда не прощу я тебя!