Ты, Осень моя сорок пятая, пришла и рассыпала золото.
И мне, злою жизнью распятою, напомнила давнюю молодость.
Сотру я слезу предрассветную, гостившую с прошлого вечера,
Скажу себе слово заветное: - Судьба! И поделать тут нечего!
Ты, Осень моя сорок пятая, невестой стоишь златокудрою!
А я, с моей долей проклятою, так часто бывала немудрою.
Грешила, любивши неискренно: жила я женою невенчанной…
Подумаю только, не высказав: - Судьба! И поделать тут нечего!
Ты, Осень моя сорок пятая, так солнечна, прямо по - южному!
Считаю себя виноватою, что сердце печалью остужено!
Сбылось роковое пророчество, цыганкой когда-то предреченное:
Погибнуть мне от одиночества - Судьба! И поделать тут нечего