…есть только воздух,
пятна век,
и фиолетовое солнце,
возьми меня на этот свет,
прости
и усади к оконцу,
у известковой стороны,
слегка согретой летним раем,
где слабый запах бузины,
опять никак не умирает,
чудит хмельная акварель,
и сад выходит на подмостки,
по пояс бел грушовый Лель,
и в белом яблонек полоски,
парят в застывшем фуэте,
немые плакальщицы века,
детей роняя, будто те,
спасутся волей человека,
где тень уходит за сирень,
сведя невзрачные народы,
деталей мелких дребедень
собрав, на завтрашние роды…