Закончилась тетрадь на сорок восемь,
В косую разлинееных листов,
И грустно стало мне, как будто осень,
Сжигает платья сотнями костров.
И я сожгу затертую тетрадку,
Горите ярче песни и слова,
Теплее будет мне и сердцу сладко,
Что мысли превращаются в дрова.
A пепел разлинееный в косую,
Разносит ветром - как дурную весть,
Начну писать тетрадку я другую,
Листов в ней будет - девяносто шесть.