Закончив стук, закрыв все двери,
Ненужный никому и застреленный в спину,
Идешь домой...
Может это не с тобой ?..
Боль течет по километрам артерий,
Ты снова вспоминаешь эту картину,
Ты еле живой...
Может это не с тобой ?..
Зачем твою любовь порвали на куски?..
Зачем тебе теперь хорошие манеры?..
И главное - не сдохнуть от тоски,
Ведь ты теперь внутри....
Сокращая мышцы, напрягая мозг,
читаешь строчки желтых газет,
ты ищещь ее в разделе "досуг"
крича про себя "НЕТ!!"
На страницы капают не слезы, а воск,
Ненавидишь ее, сострадания нет...
Ты видишь ее в параллелях строк,
Вот оно, вот весь ответ...
Увидев ее, не заметил проблемы,
Ведь любовь прощала всё...
Но узнав, что она торгует телом,
Проклял он её за враньё !..
Забегая в подъезд, ты бежишь на этаж,
Несмотря на усталость, не садишься на лифт,
Заходишь в комнату...
Куришь тихо...
Мысли в голове как тупой репортаж,
Пишешь ей, пока еще жив...
Погрузившись в темноту...
Умирая тихо...
(шепот) Дрожащими руками добиваешь бычок
Ты бросаешь его, как она тебя
Лезвие по венам как по струнам смычок
Это с тобой, это такая судьба...