Прошёл январь, и девяносто дней,
Так скоро разбежались, ну и точка.
На фоне новых, сумрачных огней,
Не оголиляя неба ни кусочка.
Всё просто. И на каждую неделю,
Есть свой расчёт до стойкого тепла.
И градусы наверное наделят,
Своим теплом картину у стола.
На той картине будущее лето,
И будущие травы, и песок.
И стелется от нового примета,
Вдоль берега, на будущий лесок.
По краю там, где будет земляника,
Ещё ручьи не высохшей воды.
И без листвы, и без чьего-то крика,
Застыли прошлогодние следы.
В них снова приютился тёплый мох,
Он стелется, не ведая печали.
И если зелень раньше не встречали,
То это будет настоящий бог.