тихо иду по ночному Парижу..
знаю...уже ничего не вернуть..
твой силуэт я в толпе не увижу..
и память на русском мне шепчет:забудь..
холодно..мерзну..где-то перчатки..
а в спину смеется французский апрель..
и ветер целует мне локоны-прядки..
и плачет со мною седой Сен-Шапель..
нам небо на двоих..и было мало..
я понимала многое без слов..
как мне тебя безумно не хватало..
мне очень больно..дай мне сделать вдох..
а дома..ждет камин..вино французское..
и с фотографии улыбка: как дела?
и в запахе Шанель я все же русская..
пусть бывшая..но все-таки твоя..