пока эти самые строчки (которых ни жду, ни зову) потрутся о мозг и рассыплются згой многоточий, вдыхая разреженный воздух, держусь на плаву, хоть (честно признаюсь) нырнуть и остаться бы - очень. но лёгкие мерно и точно толкают на свет - туда, где колышется память о снах и оливах. и в этом, наверное, мистики всё-таки нет...
...подёрнулся дымкой хребет золотого залива - молчание, корни пустившее, но тем самым пробившее ветками горние сферы, сгибаясь от тяжести слова, ложится на дно за дальней чертой не поддавшихся смыслу замеров. и в том колебании вод и приставочных брызг, пока ещё только намёком, с оглядкой на суффикс, рождаются строки о смерти, стихах и любви, пушинками вербы упавшие в мягкие руки.